Una guitarra por demás desafinada, un frío alquimista que todo transforma en hielo. Una canción que de movida está arruinada y una autoestima ya muy adherido al suelo.

Las esperanzas guardadas en un cajón, no tienen pilas, yo qué más le puedo hacer. Por dios que difícil que se hace componer cuando me falta tu calor.

Y me resulta imposible sacarla de mi cabeza, un camino de ida y vuelta que termina en la cerveza. Y ruego a dios que esto termine para poder ser el de antes que no llora por mujeres y tiene siempre un amante.

Ideas que vuelan pero que nunca aterrizan, metáforas como cuentos sin moralejas. Del quinto piso está chistándome una vieja que como yo ya se olvido de las sonrisas.

Un verso triste que me acaban de vender y los zapatos que me aprietan el talón, disculpen que sea tan triste mi canción, es que no la volveré a ver.

Y tengo miedo a equivocarme, a sufrir ser lastimado, equivocarse es algo humano pero amarte es un pecado.

Y ruego a dios que estoy termine para poder ser el de antes que no llora por mujeres y tiene siempre un amante.

Las pastillas del abuelo